Pesadelo

Eu sou um imbecil - já disse isso em outra postagem, mas não custa repetir. Se eu não fosse, esse blog teria muito mais sexo. Na verdade, teria sexo, ou trechos como "já tive um calo interessante, na ponta do pai-de-todos, de tanto bater siririca." Ou ainda, teria fotos de golfinhos tiradas por mim (o que, não sei o por quê, também me lembram sexo), momentos-golfinho, imagens eróticas, textos dirigidos a público feminino (falando de sexo, acho), etc. Ai, que inveja!

Mas, como todo imbecil, minha vida é absolutamente inútil e desinteressante (e não tem sexo). Minha vida é o resultado de uma seqüência de armadilhas que me prenderam uma a uma. Estou preso, e "agora já fugiria de mim se de mim pudesse." Que me resta, senão escrever, declamando a minha versão - pobre, é claro - do mal do século ("culto do egocentrismo, vazado de melancolia e pessimismo")? É isso mesmo: na verdade, como todo imbecil, sou muito apegado ao romantismo... Adoro poesia - e só tento fazer ciência (meu fator h é bem pequeno mesmo...) por ver poesia nela, o que é só mais um sintoma.

Enfim, se tivesse coragem eu escreveria contos e versos mas, pensando bem, para quê? Álvares de Azevedo ("A vida é um escárnio sem sentido. Comédia infame que ensangüenta o lodo") e Augusto dos Anjos ("Vês! Ninguém assistiu ao formidável/Enterro de tua última quimera./Somente a ingratidão - esta pantera -/Foi tua companheira inseparável!") já disseram tudo que eu poderia dizer como escritor e poeta.

Preso a mim e ao hoje, empurro os dias com a barriga, mas, imbecil, continuo sonhando: "você me prende vivo, eu escapo morto."

(imagem: Hamlet contemplando Yorick e dizendo "Que fizeram de teus sarcasmos? De tuas cabriolas e canções? De teus rasgos de bom humor que faziam sorrir toda a mesa? Nem um só gracejo agora para zombar de tua própria careta? Nada?")