De profundis

É manhã: vou ao restaurante do hotel para o desjejum e me encontro, para minha surpresa, refletido na concavidade da colher do café. O sol brilha por mil janelas e parece me dizer que o mundo é mais belo e profundo do que parece.

Profundo? Não sei. O café parece raso, a mesa também, assim como o pão, e as pessoas nas outras mesas, essas eu sei, não existem de verdade, são apenas imagens formadas na superfície da minha retina. O mundo não é profundo, eu talvez seja. O mundo não tem poesia, eu talvez tenha. Ou não: talvez eu só exista como uma imagem superficial em colheres, retinas e fotos, e sei lá mais aonde, e a poesia que eu sinto em minhas veias seja só ilusão.

Acho que no fundo, no fundo, é isso: tudo é ilusão. E a beleza que eu procuro, pela qual me desespero, não existe, a não ser como uma imagem no fundo da minha alma rasa. Alma rasa, tão rasa que só vive em folhas de papel e telas de computador (como essa) - sou bidimensional, um verme chato, chato em todos os sentidos...

Mas esse sol, que quase nunca vejo em São Paulo, diz diferente. Onde, meu Deus, posso encontrar esse calor? Amar é isso: é ser atravessado pela luz do Sol, e espantar a escuridão das profundezas da alma. Eu amo - e não devia: não há ninguém por perto. Tudo é ilusão rasa, só não o sol e o meu amor sem destino.

(imagem: um pouco de latim)